Petites vieilles...

PARLER.

Raconter, répéter, cogiter... Faire en sorte que les choses s'enveniment, radoter comme des petites vieilles, histoire de fouttre la merde, que ça bouge et qu'on ait de quoi parler.

Il suffit de connaître les échos, s'informer à droite et à gauche. Il suffit d'ouvrir bien grand ses oreilles, guetter le moindre mouvement de lèvres, quitte à oublier qu'on a du travail et que le temps presse. La priorité est fixée depuis longtemps ici... on écoute, "mine de rien". On lache des petites phrases à tout va aux gens qui passent, pour mettre tout le monde dans le même bordel. Tout le monde est concerné. Tout le monde a son petit jardin secret qu'il suffit de gratter un peu au rateau, pour un jour y découvrir avec joie toutes les racines arrachées, les grains de sable d'une ancienne vie oubliée, à débiter sans pudeur au premier venu, voire à l'imbécile concerné. La vie des autres... c'est tellement plus intéressant que sa propre petite vie pourrie. Pourquoi s'intéresser aux bons côtés des gens, lire une bonne biographie de 500 pages quand on peut lire Voici?!

Aucune stratégie, juste une grosse dose de curiosité à cultiver sans retenue... On commence au début de la saison par planter sa graine de vice dans une résidence que l'on connait très bien, attendre patiemment qu'elle germe, que les plantes saisonnières viennent s'y meler, et les enraciner petit à petit, en toute subtilité. JUSTE POUR LE PLAISIR...

Un déballage grandeur nature de nos vies, par une collègue... Voilà ce à quoi on a droit depuis maintenant 4 mois, dans ce bordel touristique rempli de faux sourires et de non-dits. Ou de "trop-dits", selon la situation...

Le résultat? Un gros pétage de cable, de la part des pauvres couillonnes qui résistent mais se font quand même avoir par cette envie permanente de casser la gueule aux mémères lectrices de Voici. À LA mémère, devrais-je dire...

À l'heure actuelle, ... Autant se la fermer, toujours et encore, et tenter de ne pas trop se faire titiller par cette pute au rateau rouillé par les années de comérage. Quitte à mettre des barbelés à notre petit jardin secret et un no man's land miné autour de notre quotidien...